Berrinches

Me niego terminantemente.  Desde que cerré el blog a "sólo invitados" me siento encerrada en una jaulita, como el gato, haciendo berrinches porque el p**o pájaro de mier*a sigue libre.
En realidad no es tan así, el problema es que siento que desde que está cerrado este blog ya nadie lo visita...tampoco es como que escriba tanto ¿verdad? mil disculpas.
Estoy escribiendo avisos solamente porque se está cocinando algo.  No sé aún si será otra serie larguísima e incomprensible como las que me estoy aventando ultimamente (aún me pregunto quién será el primer valiente que se anime a leer las 56 hojas con letra 11 que subí en el otro blog y que aún no terminan :p).
He descubierto, a lo largo de los años, que no me va bien escribir sobre mis amigos.  No es que se enojen conmigo, ni mucho menos, pero por alguna razón, terminan yéndose. La vida.  El problema es que me carcome enormemente escribir algo con muchos de mis amigos ultimamente.
Lo más extraño de todo este proceso, es que por angas o por mangas, desde los 14 años aproximadamente, que comencé a adentrarme con poco o nulo éxito en el mundo de la escritura, siempre ha habido alguien que me empuja a seguirlo haciendo.  Ya fuera algún profesor que me animaba a ir a los talleres de escritura, o a unirme a grupos de lectura, algún amigo que también era aficionado a leer, alguna amiga que me mandaba sus escritos, alguna pareja (dispareja) que me animaba a abrir un blog para que siguiera escribiendo, algún alguien que me pedía que escribiera cosas o me daba ideas para relatos, en fin.  En este momento, además del placer que he tenido en encontrar otras personas que se animan a subir sus relatos y escritos a un blog, como Hely y Alias-Writer, a quienes flagrantemente les he copiado, en especial a Hely, el formato de publicación, hay alguien más.
Podría haberle dicho directamente, pero creo que perdería sentido.  En fin, esta persona me ha estado jalando a escribir, a veces inconscientemente a veces con grúa, y la parte que hace inconscientemente la logra a través de los relatos de su autoría que he tenido el placer de leer.  Bajo el entendido y la disculpa de ponerme absolutamente grammar nazi, quiero aclarar que este hecho, el que aparentemente me ponga a corregir la ortografía y la redacción como una obsesa, no me ha evitado disfrutar como enana sus historias.  Son terriblemente atractivas, suaves en su discurrir, y muy originales.  Tengo tres deseos, el primero es que se anime a subir las historias para que más podamos leerlas, el segundo que no deje de escribir porque lo que escribe es excelente, y el tercero . . . el tercero es que todos pudiésemos ver exactamente lo que está tratando de decirnos (y de ahí viene mi obsesión con la ortografía y la redacción).  En fin, como dice él, ya, pasemos al siguiente tema.
¿Vieron?  Comienzo a escribir más largo cada vez.  Esto vuelve.

Pillow Talk . . . reloaded (?)

Estoy cansada y no puedo dormir.  Esa sensación es desesperante.  Hoy estuve hablando sobre horóscopos chinos en combinación con los horóscopos griegos (¿si son griegos?), vaya, los básicos de Aries, Tauro, Libra, Escorpio.  Total, que aparentemente (¡aparentemente!), paciencia me sobra.  El problema es que tengo que terminar montones de cosas y no me da la paciencia, me desespero, me angustio, quiero que todo se acabe de una vez por todas.  La tesis, los cuentos, si me apuran un poco no puedo esperar a que se termine esto, la vida.  En el buen sentido, no me quiero pegar un tiro, si no simplemente saber qué va a ser de mí, para dónde anda este camino.  Si, eso también salió en mi perfil de horóscopo, y creo que ya todos se han dado cuenta, tengo una tolerancia casi nula a la incertidumbre, a la falta de información, las cosas inconclusas.  No me molesta que haya por ahí algún misterio...si es que no se interpone en mi camino o al menos puedo ver claramente que en algún momento se resolverá.  He intentado recuperar las viejas rutinas y no funciona.  No soy particularmente afecta a Chagall, pero esa pintura me gusta.  Me gusta el gato viendo por la ventana, el hombre de rostro ambiguo con un corazón en la palma de la mano, la pareja flotando que va a darse en la puritita madre (¿serán pareja?), las flores de pétalos breves, los colores inciertos, la torre eiffel, aquel individuo valiente volando con una servilleta de restaurante (será de tela o de papel).  Douglas Adams no ayuda, la guía del viajero intergaláctico sirve para dos cosas: De pisapapeles y para ponerlo groggi a uno, contentarse y enrabiarse con el universo.  Como guía es un reverendo fracaso. 
Ya se me acabó la paciencia, al menos en estos días, procuren no andarle tentando los huevos al toro, ando de un humor demasiado cambiante, y el dedo en el gatillo del mouse presto para dar click en el botón de "bloquear".  Lo que se agota no es la paciencia, es el maldito tiempo.

Catarsis

Cosas van, cosas vienen.  Al final del día me convertí en una persona que a veces soy, pero que nunca me ha gustado ser.
Subí una nueva serie, de un cuento que preferí dejar tal como estaba.  Todos, quizá la mayoría, saben de dónde proviene ese relato.  Si la quieren leer y lo pueden leer fuera de contexto sería más sano.
Quizá lo modifique en los próximos días, quizá no, aún no lo he decidido. Espero terminar las tres series pronto y comenzar una nueva, ya es tiempo.
Un saludo.
Marian

p.s. también subí un par de cuentos cortos que me gustaban mucho, si hay alguno que recuerden y quieren que vaya ahi me avisan.

Cuando me aburro

Cuando me aburro, llegan mis amigos al rescate, esta vez la diversión vino a manos de Sebastián...


Hipericum dice:
 erase una vez
 3 chanchitos
 hugo paco y luis
Mariana dice:
 ¿qué esos no eran patos putos?
Hipericum dice:
 se operaron
 y se cambiaron de genero
Mariana dice:
 jajaajajajaajajaja
 jajaajajaajajajaajajajaaja
 operación de cambio de género: de pato puto a chancho
Hipericum dice:
 exactamente
 lo mas moderno de la tecnologia
Mariana dice:
 esta historia me gusta
Hipericum dice:
 la cuestion
 es que derrepente
 los chanchos salieron a pasear
 y se encontraron con el lobo
 el lobo se llamaba Minnie
 y les dijo
 yo siempre he sido un lobo macho
 pero interiormente
 me siento como un raton hembra de orejas circulares
Mariana dice:
 JAAAAAAAAJAJAAJAJAAJAJA
Hipericum dice:
 y los chanchos le dieron la tarjeta de su cirujano
 y al tiempo Zaz
 Mickey tenia novia 
Mariana dice:
 JAJAAJAJA
 noooooooo
 que meyo
 eso es peor que un lobo en piel de borrego
Hipericum dice:
 claro
 y eso que no los has escuchado teniendo sexo
Mariana dice:
 guácalaaaaa
 zoofila transgénero en toda su expresión
Hipericum dice:
 yep
 pero si son ratones
 q esperabas?
Mariana dice:
 decencia y valores morales cristianos
 eso esperaba
Hipericum dice:
 te equivocaste de canal
 eso es hanna barbera
 aunque he escuchado unos swings entre picapiedras y supersonicos que te mueres
Mariana dice:
 de la risa jajajaja 
Hipericum dice:
 de hecho la mama supersonica quedo embarazada del prehistorico
 y tuvo un niño barroco
Mariana dice:
   ¿por eso su hijo es tan pequeño y rechonchito?
Hipericum dice:
 nah
 el hijo no reconocido de los supersonicos es la tortuga datagnan

Previo a la apertura

"Nunca había podido ser la princesa, ahora lo recordaba, siempre había sido el dragón.  Un engendro que quemaba todo a su paso, que mataba todo.  Un alma vieja que lo sabía todo, pero que nunca había aprendido una lengua nueva para enseñarlo."
- Puertas de gis, 6. El Recuerdo

Ya abrí el otro blog, con cuentos viejos.  Espero darle una revisada a la otra serie, Mercenarias y Mecenas, con miras a seguirla.  También hay dos proyectos por ahí de otras historias seriadas.
Puertas de gis también continua, ya están arriba las 6 primeras partes. 

Un poco de paciencia, está un poco desastroso, pero en la barra de arriba dejé dos especies de índices.

Quiero subir lo más que pueda de cuentos cortos de los blogs pasados pero aún no los reviso.  Si hay algún cuento corto en particular que quieran ver ahí, que es una especie de archivo, háganmelo saber y con gusto lo haré. 

Happy Readings. 

Para todos . . .

. . . aquellos que aún creen en el amor . . .
- Martha Debayle

I was thinking

Llamémoslo formación, o (mal)formación.  El caso es que hay un cierto tipo de personas que dibujan líneas, no tan finas, entre lo que parece valer la pena y lo que no.  En todos los ámbitos.
Por supuesto, nadie podría negar, en su sano juicio, que una comida balanceada y preparada por uno de los mejores chefs del mundo, de esa que se te deshace en la boca y te hace experimentar sabores que jamás creiste conocer, es una excelente comida.
Pero vamos, a veces se nos antoja una hamburguesa de McDonald´s (o Burguer King, en su defecto).  Sabemos la cantidad de porquerías que tienen, de grasas, opiáceos y mugreimedia.  Pero ah, esas papas, esa hamburguesa.
Ingerir solo un tipo de alimentos, nos hace intolerantes al resto.  Si en algún momento, por alguna circunstancia te ves forzado a ingerirlos, lo que viene, bajita la mano, es una diarrea monunmental. 
Yo hablo de libros.  Si, indudablemente, hay que darse una buena vuelta por los clásicos.  Hay que entenderlos, disfrutarlos, embelezarse en ellos.  ¿Pero a quién le hace mal leer porquerías?  Al menos nos arrancan una carcajada, un momento divertido, una sensación de apremio por saber quién es el asesino, aunque lo hayas sabido desde la primera página.  ¿y qué pasa si lees esas cosas? ¡No pasa nada!  No te desmerece.
Leer sólo libros gourmet, o leer sólo libros chatarra, puede traer indigestión, obesidad, o intolerancia, en cada caso.  De todo un poco.  A mí me gustan los pigmentos de mi imaginación.

Inevitability and Escalation of Commitment

Alguien, alguna vez, por algún suceso en particular, me habló de la inevitabilidad que tienen algunos sucesos, o parecen tenerlos.
Finalmente, poco a poco, las cosas suceden, provocadas por el hombre o por el destino. Debate, dilema, discusión y tensión interminable.
Las cosas llegan, aunque estemos rebozantes del miedo que llega con las emociones fuertes.  Quizá, me pregunto, sea algo instintivo.  Quizá, sea miedo al fracaso o a lo desconocido.  Quizá.
Si yo puse todo en marcha, si el destino me tenía reservado un choque de trenes, lo ingoro, pero estas cosas suceden.
Después, vienen las cosas que no logramos soltar.  Como cuando ves la inmimencia del choque y no aminoras la velocidad, cuando incluso el choque está tremendamente claro en tu mente y ni siquiera consideras meter el freno.  Cuando has chocado, todo está humeante, el olor a quemado te hierve la nariz, tú sigues echando leña al fogón.  Sin poder dejar ir el volante, bajarte del tren, sacudirte, y seguir tu camino por las vías.  Sin tren, sin sentido de la dirección, sin oído.

Casi

"Te voy a contar un secreto, dijo el viejo: cuando el organillo suena y la tapa está cerrada, yo siempre me imagino que el revuelo no viene de las teclas, sino de los personajes de las canciones.  Me imagino que esos personajes cantan, se ríen, lloran, que corren entre las cuerdas de un lado a otro.  Y así toco mejor.  Porque te digo, Hans, que hay vida dentro.  Cuando cierras la tapa hay vida dentro.  Es casi un corazón.  Y cuando me quedo en silencio, recuerdo tan bien el sonido del organillo que a veces tardo en darme cuenta de si estoy tocando o no.  La música ya está aquí, en mi cabeza, y no hay nada que hacer.  En el fondo tocar no es importante, ¿sabes?, lo importante es escuchar.  Si escuchas, siempre hay música.  Todos llevamos música.  Incluso los que pasan por la plaza y ni siquiera me miran, esos también la llevan.  El sonido de los instrumentos sirve para eso, para recordársela. "
- Andrés Neuman, El viajero del siglo, p. 155.


. . . todos llevamos música . . . todos.